Он упал. Словно чувствовал, что случилось плохое, что он здесь нужен. Отказываюсь гулять. Вы мне надоели. Подавитесь своими неуместными откровениями.

И крышка - "Приятного аппетита!"

Он ведет дневник.

Быстрей бы воскликнуть "приходи-ка, милый!" - сны с.нами, но это одурманивает. По лицу скатывается придуманное в воодушевленном состоянии. Трех годовые тогда письма. Какого им? Им, наверняка, скучно без двух приспособленных… эм, счетчиков километров (?)

Устаю… устаю что-то придумывать, придумывать те чемоданы, а ты с какой-то светленькой на пороге. Видно, не вдогонку тебе за прыгающими ступенями.

"Ты голоден? Давай я тебе заверну столько картофель в фольгу, сколько пожелаешь? Хорррошо?"

Не успеваю выговорить, как только на каждом "р" спотыкаюсь. Та же беда с произношением любимого имени.



Конца нет этим пустоголовым выдумкам. Засыпаю. От упадка на плюсовой ноль иллюзий.

Мне уже не нравится мой будущий муж.

Нужен тот, об чье имя я постоянно заглушаюсь в голове. Все и так ясно, да?